Aufgeblättert von der Redaktion

Es sind klassische Annahmen, etwa, dass Mädchen automatisch in der Schule aufräumen oder sich um die Blumen kümmern, die Susanne Mierau neben vielen anderen stereotypen Denkweisen im Sach- und Ratgeberbuch „New Moms for Rebel Girls“ beleuchtet. Anhand vieler Beispiele von Mutter-Tochter-Beziehungen, die bei der Leserin sofort für Wiedererkennen sorgen, nimmt sie in professioneller Weise jene Prägungen unter die Lupe, die zu Denkmustern in Bezug auf die Mädchenerziehung führen.

Ob es ein typisch feministisches Buch ist? Nein! Es ist ein Werk, das uns Mütter daran erinnert, dass wir unsere eigene Vergangenheit reflektieren und ein positives Selbstbild aufbauen dürfen, anstatt uns auf unsere Mängel zu konzentrieren. Und neben den Müttern und Töchtern ist auch den Vätern, Brüdern und Söhnen ein Kapitel gewidmet. Denn während sie den Frauen Feinfühligkeit und Emotionalität zuspricht, erwartet die Gesellschaft noch immer Härte und Durchsetzungsvermögen von den Männern. Beides ist langfristig weder richtig noch gesund. Fazit: ein Buch, das nicht verurteilt und anprangert, sondern auf Vorurteile aufmerksam macht und den Blickwinkel der Leserin wertvoll verändert. Für neue Mütter von neuen Töchtern.

Sie hat mich sehr geprägt. Als junge Studentin las ich – meist auf Französisch – so ziemlich alles, was mir von Simone de Beauvoir in die Finger kam. Am meisten fesselten mich ihre Liebesbriefe an Jean-Paul Sartre und an den amerikanischen Schriftsteller Nelson Algren. Dass sich die Philosophin und Ikone des französischen Feminismus über bürgerliche Konventionen und Rollenverteilungen, über Ehe und Mutterschaft hinwegsetzte und stattdessen ein selbstbestimmtes, gleichberechtigtes und unabhängiges Leben führen wollte, faszinierte mich. Ich fragte mich oft, ob der legendäre „Pakt“, den sie mit Sartre einging – eine „offene Beziehung zu führen, ohne Zwang und Gewohnheit, mit der Möglichkeit, auch mit anderen Frauen und Männern Liebschaften einzugehen“, aber sich gegenseitig immer die Nummer eins zu sein und sich alles zu sagen –, sie wirklich frei und glücklich machte. Oder vielleicht sogar weniger frei (in ständiger Sorge, die Nummer eins zu bleiben), als sie eine langjährige Zweierbeziehung oder sogar Ehe gemacht hätte – obwohl man die Ehe heute mit jener anno dazumal, als Frauen ihre Ehemänner um Erlaubnis fragen mussten, wenn sie berufstätig sein wollten, nicht mehr vergleichen kann.

In neun Kurzgeschichten sehen sich die ProtagonistInnen aufgefordert, über Versäumnisse und Verfehlungen zu reflektieren. Einmal ist es der Abschied vom Bruder, vom Freund, von einer fernen Geliebten und auch von sich selbst. Ein bestimmtes Ereignis zwingt diese Menschen, sich mit den Fehlern, die sie auf ihrem Lebenskonto angesammelt haben, auseinanderzusetzen.

Einmal muss sich ein Mathematiker dafür rechtfertigen, zu DDR-Zeiten den Fluchtplan seines Mitarbeiters und besten Freundes an die Staatssicherheit verraten zu haben. Aber die Vereitelung der Flucht lenkt das Leben des Freundes in eine überaus glückliche Ehe, die ihm im Westen wohl nie beschieden gewesen wäre. In einer anderen Erzählung begegnet ein Musikwissenschaftler zufällig zwei Menschen, die ihn in seiner Jugend seelisch missbraucht haben. Nun, als gealterter Mann, erfährt er deren Version der Geschichte. Alle Erzählungen handeln von Menschen, die auf der Schwelle zum Alter auf ihr Leben zurückblicken und ein Resümee ziehen. In allen steckt etwas Tragisches. Bernhard Schlink gelingt es aber, die Geschichten in einfacher Sprache zu halten und sie doch ins Philosophische zu vertiefen.

Während Niki Popper in den Kapiteln mit ungerader Nummer Modelle und Simulationen aus seiner Sicht beschreibt, erzählt Mitautorin Ursel Nendzig in den Kapiteln mit geraden Nummern „Gossip“ über das Drumherum aus der Sicht einer Außenstehenden. Wobei außenstehend nicht ganz stimmt – vielmehr bekommt man den Eindruck, als schreibe sie aus der Sicht einer guten Bekannten. Und in diesem Zusammenspiel gelingt es, ein recht komplexes Aufgabengebiet auch für Laien zugänglich zu machen, sofern grundsätzlich Interesse am Thema besteht – liegestuhlkompatible Wissenschaft also! Wobei: Im Dauerlärm eines Freibades oder Spielplatzes samt Ablenkung aufgrund spielender Kinder und summender Bienen sowie nicht vorhersehbarer Zerstreuungsmöglichkeiten ist die Lektüre nur bedingt geeignet. Wenngleich das fast schon wieder eine Simulation wäre, die Popper interessieren könnte …

Eins vorweg: Ich liebe Kurzgeschichten. Man kann einsteigen, entspannt lesen, das Buch ohne Reue weglegen und bei nächster Gelegenheit – zum Beispiel – den multikulturellen Lebensberichten von Autorin Menerva Hammad weiter nachspüren. Die perfekte Sommerlektüre für mich!

Die in Alexandria geborene und in Wien aufgewachsene freie Journalistin erzählt neben ihrer eigenen Geschichte als Migrantin in 18 weiteren Kurztexten über Identitätssuche, Freundschaft, Verlust, Gewalt, Religion und Fundamentalismus. Sie hat weltweit Menschen zu deren Leben befragt. So berichtet sie zum Beispiel von einer jungen Frau, die aus einer Zwangsehe entkommen konnte, von einem Buben, der sich im falschen Körper gefangen fühlte, von einer Genitalverstümmlerin, die zur Sexualberaterin wurde, und von vielen weiteren Frauen, deren Stimmen gehört werden wollen.

Die orientalische Tradition des Geschichtenerzählens wird von dieser „Feministin mit Kopftuch“ fortgesetzt.

Judith W. Taschler nimmt die Lesenden mit durch Zeiten, Ereignisse und zwischenmenschliche Beziehungen. Und dann, wenn man nicht damit rechnet, kommt eine Überraschung um die Ecke.

Ein perfektes Buch für den Sommer, vor allem, wenn man – wie die Protagonistin des Romans – das ganz unumgängliche Bedürfnis nach Entschleunigung und verstärkter Achtsamkeit hat. Äußerlich passiert nicht viel, beschrieben wird ein Ort des Stillstandes, der aber umso mehr Platz lässt für wohlige und furchtbare Träume, Erinnerungen und scheinbare Verrücktheiten. Hier herrscht „Einvernehmen darüber, dass Flüstern und Sprechen mit Bäumen, Gräsern und dem Wind keiner weiteren Erklärung bedarf und unbedingt anzuerkennen ist“, wie Andrea Winkler zu Beginn des Buches schreibt. Nach einem schweren Verlust oder vielleicht sogar mehreren Schicksalsschlägen – Details darüber werden ausgespart – zieht sich Martha, die Icherzählerin, in dieses „Dorf der Poeten“ zurück. In dem Haus, das sie vorerst alleine bewohnt, will sie bleiben, bis das Ersparte zur Neige geht, oder aber die Zeit reif ist, weiterzuziehen. Ein Zurückgehen in das alte Leben erscheint dabei nicht als Option. Der mögliche Abschied, das Verweilen und das Nebeneinander von Gestern und Heute verschwimmen ineinander, so wie sich auch alle Zufälle im Roman durchwegs wie logische Fügungen anfühlen. Jede Begegnung – ob auf der Brücke über den Fluss oder gedanklich in Briefen – verstärkt den Eindruck, dass das Dorf der Poeten Menschen anzieht, denen ihre alltägliche Lebenswirklichkeit unerträglich geworden ist. Martha lebt wie „aus der Zeit gefallen“ und sucht innere Klarheit – genauso wie alle anderen im Dorf am Fluss. Im Lauf der 190 Seiten wird deutlich, dass Andrea Winkler keineswegs eine reale Begebenheit schildert, sondern vielmehr lyrisch mit ihren Figuren tanzt.